Trois jours après les funérailles de ma mère, ma sœur a exigé que l’appartement soit partagé, mais lorsqu’une voisine a frappé, son sourire a soudainement disparu. Inhumation
C’était samedi, quelques minutes après dix-neuvième, et la cuisine sentait encore le savon à la lavande de Maman. J’ai transformé une vieille tasse en fleurs bleues dans mes mains. Il y avait une fissure sur le rivage que ma mère avait créée l’hiver dernier, quand ses mains affaiblies avaient laissé tomber la plaque par terre. Je les ai collés avec mes propres doigts.
